#1 - Une bribe d'iceberg

Quand au matin, les yeux gourds et les doigts mal réveillés, elle entre dans l'habitacle, tout est froid. Des morceaux de glace se détachent peu à peu, en haut du pare-brise. Ils glissent, en fondant lentement. Elle les regarde passer, devant le bleu encore incertain du jour. Pendant un instant, elle est en pleine mer arctique. Elle dérive dans l'immensité bleu polaire.

Sur la voie du bleu #3

La voie du bleu, bordée par celle de l'orange, s'ouvre toujours. Discontinue, effacée par moment lorsque le travail colonise les chairs et les espaces, lorsque l’extérieur extermine, lorsque la macération lente  fait de toute manière une bouillie pas encore re-phasée. Pas encore reprises aux sucs qui la travaillent. Mais elle reste sous les pieds, ou à défaut juste devant. 

C'est Sète qui l'a confirmé, il y a deux ans, lors de l'été de la méditerranée. A promener dans le quartier haut, au soleil, devant les eaux et les toits, bleu et orange, tiens donc. A se dire que c'était juste d'être là. Il m'a fallu du temps pour comprendre que la voie du bleu ce n'était pas seulement les cailloux de la lecture, de la couleur et de l'écriture. Que c'était aussi la rencontre des gens, à visage découvert. 

L'idée la plus banale et la plus simple, celle qui m'a été transmise parmi les premières, a mis longtemps à m'apparaître clairement sur la route du poème. C'est comme s'il fallait redécouvrir les choses les plus simples sans cesse. Comme s'il fallait un temps infini pour qu'elles deviennent autre chose que des topoi : une sensation, une évidence presque physique. 

Depuis cette première visite à Sète, j'ai donc appris à arracher quelques verrous, non sans m'écorcher les doigts au passage, et à aller parler avec les gens. Avec des poètes, avec des éditeurs de recueils ou de revues. Avec d'autres passionnés. Je ne parle pas de "réseau-ter"ni de donner des cartes de visite. Plutôt de sortir de soi et de se montrer moins déguisé. Oser dire "j'écris et j'ai envie de partager". Donner un peu de soi et avoir les portes plus ouvertes pour recevoir les autres. Leurs propres "j'écris et j'ai envie de partager". Pouvoir nouer les "et ça vous aimez ?", "vous connaissez ce recueil ?", "mais comment vous faîtes ça ?" et les "quand vous avez commencé, avez-vous... ?". Des trucs d'écriture, des coups de sang, des conseils d'édition, des rencontres poétiques, des mentors et des plaisirs coupables. Bref, de la couture, encore. Autrement. Alors je me pousse, j'oublie la voix qui dit que je n'ai peut-être pas assez à troquer. Je fais confiance à la voie du bleu. On finira bien par trouver sous les pavés, les pages.  

Laisser tomber

Pourquoi
Moi qui laisse tout tomber,

Les bols qui jouent les archipels

Sur le plancher

Les verres

Qui s'y cassent le pied

Les bras potelés d'un duvet

De mollesse

Le long du corps

Quand les jours sont trop

Lourds

A bout de bras
Ou les écrans qui se craquellent

Qui laisse tomber

Les marqueurs à tableau

Les projets esquissés

Laisse Tomber

En général

Tomber

Au point d'avoir creusé au genou

Un sillon

Dès l'enfance très tendre

Pourquoi
Pas le jour ?
Pourquoi ce refus obstiné

Du sommeil ?

Cette étreinte crispée

Des nuits ?

Pourquoi tenir tant

A la journée,

Elle s'est enfuie.

Enfouie sous les volutes d'encre

Les réverbères

La journée a mis du temps

A percer la coquille
Voilà que,
Même partie, et creuse, et livide

Je l'agrippe 

C'est peut-être
Parce que c'est toujours quand elle commence
Juste
A se retourner

Que l'on se touche.
Peut-être parce qu'il faudrait

Qu'elle ait la profondeur

Le silence de la nuit, 

La journée. 

Peut-être que c'est une excuse

Que j'ai tout ce sommeil

A me faire pardonner.

Il faut veiller,

Ensuite. 

Veiller à ne s'abandonner

Trop vite. 

Si c'est impératif...

... alors étincelliste. (La musique, c'est Ibrahim Maalouf, ouai, carrément)

Grenouillon

A côté de la pierre Il y a une grenouille Qui est un papillon Moi je ne les vois pas Ni la grenouille, Ni le papillon C'est elle qui me dit sur le fil Je sens ses pas sur l'herbe Dans le souffle différent J'imagine la grenouille, puis le papillon « Noir, ourlé de blanc » Dit-elle dans un sourire Que j'entends clairement Au fond des mots dansant A la faux dans les sons Une grenouille papillon

Grove cottage

Ce serait le moment
Rêvé pour le poème

Mais il n'arrive pas

Eux sont partis
S'étendre vers demain

Il n'y a que le salon
Toujours aujourd'hui
Et bruissant de silence

Ancre rouge

Du rouge plein les doigts
Et ce n'est pas mon sang
Juste la piqûre du taon


Une petite correction


Une tache
Dont il n'y a pas à rougir
Mon enseigne
Quelques traces
Comme des mouches sur la peau
Plus vaste territoire.

-
Une tache ironique
Sans douleur
A peine un picotement
Pour les vaisseaux accidentés
Qui cognaient les jours
Il n'y a pas si longtemps.

Depuis que la peau
Est retrouvée
Qu'il y reste encore des hectares
A tacher
A chevaucher, à crue
Comme un fleuve ou une dame

La danse passe me prendre
Elle m'envoie glisser

-
Seule
Une chartreuse
Sincère libation
Portée contre le plafond
Pour réveiller la gorge

"Viens,
viens, c'est là
Encore et à nouveau
Viens,
viens voir le printemps
Aux jardins  de janvier"

Faire coasser le bois
A mesure que les pieds
Se souviennent :
Il savent marcher au futur
Et conjuguer l'avant

-
S'accrocher à la lampe
et y tourner
Comme si

Comme si c'était.
Jusqu'à
Ce que ce soit.
Pour de vrai.