Ce qui me noue est là.
Nouez-la. Nouez-la.
Cette gorge déployée, cette petite voix.
Couic.
J'ai des tas de brouillons en attente et des choses qui fourmillent. Ca circule mal dans mes doigts. Et tout s'emmêle dans mon foulard, dans mon plumard, dans mes questions.
Argh.
Ce qui se noue, ce nous, là.
Comment sortir de soi ? Comment dire, faire, parler au peu plus loin que ça ?
Comment ne pas s'égarer, sinuer, se nouer et perdre le fil.
Ariane, ma soeur Ariane, n'as-tu plus rien à dire ?
Je n'entends rien que le silence qui poudroie et un air de Verdi.
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