Ce matin là, dans la peau d'une étudiante, je fais semblant de prendre des notes. Le stylo vert gribouille "Bullshit", sur tout les tons. Il n'y a, après tout, rien d'autre à écrire. Juste l'encre qui déborde au fur et à mesure que le colère s'étoffe et que le nerf se consume comme un bâton d'encens. Tout pour s'occuper les mains, ronger la rage qui étreint et cracher la pulpe amère du dégoût quelque part, ailleurs que sur les gens.
Autour, je sens que ça monte aussi. Nous sommes comme des bulles qui frémissent au bord de la casserole. Quelque chose s'agite de plus en plus nettement. Mais nous sommes finalement tous très polis face à la boue insipide qui nous coule sur les oreilles. Chacun encaisse, évite, réfléchit, s'éloigne.
F. trace un grand beau motif de tâches. Je dessine des vagues pour ne pas en faire.
Pour arrêter de m'en faire.
Cette rhétorique en cravate, à la voix doucereuse me terrifie autant qu'elle me met hors de moi. S'accrocher au stylo, aux regards, et attendre que ça passe.
Ca passera trop vite, de toutes façons. Restera l'abyme de questions et de rage, les jeux d'équilibristes pour ne pas s'y noyer.
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