mardi 3 juillet 2018

#153 - Une bribe de Barbara

Cela surprend. Les voix qu'on a l'impression de connaitre depuis toujours nous attrapent parfois d'un coup un peu brusque de crochet, de poing, de froid, de chaud. 
De grâce. 

"Et sans prévenir, ça arrive", "de grands oiseaux de neige" "bleu et gris ombre de silence" "c'est parce qu'à la nuit", "j'ai marché les tempes brûlantes". 
"C'est parce que je sais qu'il faut un presque rien", que "je guette tout le jour" "La joie de vivre, la joie de vivre". 

"D'autres furent moins heureux je crois"

L'autre jour c'était Barbara. 

"D'autres furent moins heureux je crois". *







*Extraits de "Le Mal de vivre", "Le Sommeil", "Mon enfance", "Parce que je t'aime"

Légendes #21 - Une bribe de toiture à redans.



On raconte qu'elle laisse toujours un Fragment d'elle-même se poser sur la toiture à redans. Que celui-ci vole parfois alentour, jusqu'à la cime d'un lampadaire, d'un arbre, d'une maison, un balcon de l'immeuble. Puis invariablement, le Fragment, la part congrue et saugrenue, revient au shed. Il parait qu'il se perche et observe la rue, sous le plein soleil qui appuie sur ses poumons comme dans la brouillard qui les envahit comme une poudre de charbon. Peu importent les rayons aiguisés, le fog suffocant, la pluie espiègle. Les épithètes l'indiffèrent, dit-on : le temps le contourne. Le Fragment toujours en veille est charpenté d'obscurité.