mercredi 4 avril 2018

#150 - Une bribe de pluie d'artifice

Route du matin, dans le gris éclairé d'avant l'orage, celui qui me retourne l'épigastre. L'impression de vacances en pleine semaine, les cousins et nos chaises au bord du cours Emile Zola, les vapeurs de rhum au bord des lèvres et le rythme des mots de Sandilla sur le goudron, ceux d'Antigone frappés en 6 mm dans les tympans. La vie pousse sous la peau. Elle se déplie après les jours à se recroqueviller les doigts de pieds et le plexus.  
Alors les gouttes s'écrasent sur le pare-brise dans un rire rauque de pop-corn. Elles explosent en traînées qui remontent vers le toit. Monde à l'envers qui crépite comme un feu d'artifice de poche, en écho au rire franc du dedans.