vendredi 27 septembre 2019

#173 - Une bribe de plume

Un soir, jouer : on dirait qu'on serait, sous un chapiteau.
Et on y est.

De tous ses yeux, de toute sa peau. Les cellules ciliées dans l'élan.
C'est beau.
C'est tout.
Il n'y a rien d'autre à dire.

Un soir, jouer : on dirait qu'on irait pile à l'endroit où ça cogne, où ça respire, où ça caresse.
Et on y est.


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