dimanche 18 août 2019

#170 - Une bribe de l'orage

Sur l'autoroute, l'orage.
Orage aux désespoirs
Sucre d'orge aux déboires
Confiseries à la confiance confite
Gâtée.
Orage,
Se répéter,
Ne pas pleurer
Ne pas pleurer,
Ca fait du sel sur les plaies
Ne pas couler.
Rage de dents
L'orage éclaire la peau
La plaie
La grave.
Sous la peau enfin,
ça fuit
L'orage
Dedans.

jeudi 1 août 2019

#169 - Une bribe du noeud

Ce qui me noue est là. 
Nouez-la. Nouez-la. 
Cette gorge déployée, cette petite voix. 
Couic. 
J'ai des tas de brouillons en attente et des choses qui fourmillent. Ca circule mal dans mes doigts. Et tout s'emmêle dans mon foulard, dans mon plumard, dans mes questions. 
Argh. 
Ce qui se noue, ce nous, là. 
Comment sortir de soi ? Comment dire, faire, parler au peu plus loin que ça ? 
Comment ne pas s'égarer, sinuer, se nouer et perdre le fil. 
Ariane, ma soeur Ariane, n'as-tu plus rien à dire ? 

Je n'entends rien que le silence qui poudroie et un air de Verdi.