Trente-six cieux pas toujours bleus, pays pas imbécile où si souvent il pleut. A battre la campagne, abattue ou joyeuse, on voit les ciels se chasser, se poursuivre, se rendre, s'accoler ; On voit les orages illuminés, l'azur interminable, les nuages suspendus au sèche-linge, et les chagrins diluviens crachant sur la fenêtre. Et quand la nuit tombe sur l'étang constellé de moustiques, voilà un ciel moelleux, et confortable pour reposer ses yeux.
Des cieux en bataille rangée, à pousser pour le règne. La journée de tournoi pour savoir quel ciel nous reviendra demain, tout fier d'être couronné de jour.
Trente-six cieux et des poussières, sur les chemins.
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