"Lasse-moi sortir de là".
Supplique dans les yeux du lecteur. De la lectrice.
Lector, lectrix in fabula. Je n'a pas lu Eco, mais cela viendra.
En attendant, je veux que l'on me berce, qu'on me porte sur son dos, et qu'on m'achemine ailleurs, un pas après l'autre. Je compte sur les livres. Les films et les séries, aussi. Fictions. Dans toutes leurs formes, leurs déformations.
Il y a des périodes où la laideur succède à la laideur, où le point d'interrogation s'insinue derrière les pensées les plus simples, créant quelques gouffres et quelques chutes d'eau, où le monde ne cesse de s'abattre avec fracas contre les rochers. Pas le temps de reprendre son souffle. Et sans air, même la colère s'asphyxie.
"Montre-moi autre chose."
Un espace. Un possible. Une beauté . Même la douleur et même les cris. Mais quelque chose qui réponde ou qui résonne. Alter-native.
Miroir, mon cher miroir, je ne te promènerai pas le long des chemins, je ne serai pas la plus belle en ce pays. Je te traverserai, cette fois, pour aller à la source des poésies que tu renvoies et des mondes que tu projettes sur les murs de la grotte. J'irai volontairement m'oublier dans les plis de tes songes, dans les revers du lit. Juste un instant. Juste un jour. Reprendre des forces.
Et puis je reviendrai, soyez-en sûr, dans le monde.
Avec toute ma colère, toute ma tendresse, ma peau rugueuse et mes bras nus. Je serai dans le monde plus que jamais, Avec la paume et les poings.
Et on saura de quel papier nous nous chauffons.
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