D'un coup, craque, flouche, le métal en décroche un large pan, l'emmène vers l'abysse. Dedans, c'est blanc nacré, c'est immaculé et inespéré, jusqu'à ce qu'une vague vienne tout salir.
*
A la terrasse, devant un mocha, je regarde la crème qui glisse à la surface. Je m'amuse de ce que la cuillère découvre, de ce que le café recouvre. Derrière l'air adulte et sérieux de la femme qui commande un mocha et qui lit une pièce de théâtre, il y a quelqu'un qui joue à l'iceberg avec la crème chantilly.
Il faut ça pour ne pas penser à l'absence totale de motivation, d'envie d'être ici.
Pour ne pas penser à l'année prochaine.
Pour ne pas avoir la trouille.
Pour échapper au malaise que ces quelques heures dans la semaine instillent.
Soudain, je me rappelle d'un autre iceberg. Et d'ici, où je ne suis pas venue depuis longtemps. Et des pages que j'aimerais noircir sans penser au travail. Le geste grince un peu, mais il reviendra.
*
Avaler les icebergs. Ça finira par fondre, de toutes façons.
(Oh, je suis contente de voir que tu reviens par ici... Et puis c'est drôle, je viens de finir un roman qui s'appelle "Banquises"...)
RépondreSupprimerMerci Cha ! C'est le Valentine Goby ?
SupprimerOui...
SupprimerC'est vraiment fort. J'ai été très émue par la quête de cette sœur et le regard désenchanté sur le monde. Et en même temps la plume tellement empathique et poétique que j'avais aimé dans "La Note sensible".
Mais oui ! Mais oui ! Pareil !
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