Impossible de remettre la main sur le trèfle vert clignotant offert par K. il y a. Pfiou.
C'était en. Dans une autre vie. Loin.
Sans nostalgie mais avec l'envie, quand même, d'y retourner un jour.
Sur le trottoir, du monde, beaucoup. Des chapeaux Guinness, une camionnette pour servir les bières même pas irlandaises. Tout cet attirail surfait qui sert de prétexte, beaucoup.
Sur le trottoir, on regarde les gens. C'est le jour de l'année où on croise un inhabituel attroupement de trentenaires dans cette petite ville un peu vieillissante. Des visages pour beaucoup inconnus - on élabore des hypothèses pour comprendre où ils se cachent le reste de l'année.
Sur le trottoir on trinque.Ils ont leur bière. Moi, une menthe à l'eau. Pas le choix. Ca fait sourire, mais c'est vert, au moins.
Une gorgée, ou deux.
Trinquer à notre santé, avant demain.
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