vendredi 12 février 2016

#18 - Une bribe de ce noeud à la gorge

Des fois, les fibres de la gorge se tressent.
Et au lieu de s'tresser, bien gentiment, en ordre, comme dans les nattes des petites filles sages, ça se met à s’emmêler, s'amalgamer, se malmener.
Ca fait des nœuds.

Des fois la peur. Quand ça brûle un peu trop fort. Quand ça tire et quand ça gène. Quand on imagine la fin, déjà.

Des fois les au-revoir, quand on va se prendre le bilan. Dans. Les. Dents.
Ou dans l'estomac. Quand l'émotion vient. Quand elle n'arrive pas et qu'on est tout sec, comme ça. 

Des fois la rage, qui dévore au milieu de la nuit, dans l'épuisement et l'impuissance. Quand rien ne sort, ni ne cesse et que tout stagne là. 

Des fois les marques inattendues de considération.

Des fois, le trac avant de prendre la parole et de lire les mots qu'on a collé les uns à côté des autres. Celui de commencer à chanter, la voix nue, en mue.

Des fois, l'intime sensation que les mots appréciateurs sont sincères.

Et les noeuds rougissent, se tissent. Ils glissent, seuls, tandis qu'on se laisse serrer et défaire.

Sensations nouées

                                             Des noeuds et des nuées.

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