jeudi 28 janvier 2016

#2 - Une bribe de cime

Quand l'espace de la salle est trop petit, quand les murs commencent à faire l'effet d'une cage thoracique écrasée, chercher dehors de l'air et de l'horizon.
Ce jour-là, il y a du brouillard. Pas de plaines lointaines, pas de ligne où fuir en galopant de l'iris. Mais en levant la tête, depuis le bureau, on ne voit que ça, le brouillard. La ouatine. Et la cime noire des arbres qui la transperce. On s'imagine bien haut, à flotter. 
Et si rien n'est ouvert, les murs s'écartent, dans un soupir. Les côtes reprennent leurs aises. 

En se levant, l'illusion crève, on retombe brutalement, les deux yeux sur le sol. On se remet à travailler.

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