Tard

Une tarte au citron

Dans une boite en carton.

Sur un sol fait de bois

Et de pas sans saison

Une tarte au « sinon »

Un éclair aux abois

Des miettes de raison

Et un papier de soie.

Une bouche au frisson

Dans un corps de typhon

Sur un bol de silence

Et un mas de maison

A voguer les tisons

Sur les éclats de chance

Des siestes de carton,

Et quelques pas de danse

Alors vient un poison

Dans ces bras de nylon

Laissant passer la lune

Un morceau de potion

Fondu sans oraison

Au delà de la dune

Des revers du siphon

Paré de peaux de prunes

Alors vient la moisson

Dans ces bras de coton

Laissant glisser la fête

Comme un bout de charbon

Étourdi de rayons

Paré de ses pommettes

Mais privé de son nom

En toute fin parfaite.